Las últimas veces son las que más duelen, son las puertas de las nuevas veces. Los signos de puntuación aclaran mi mente asfixiándola. Estoy en puerta, pero al cerrarla no erradico para no dar traspiés. Pero lo caminado no se vuelve a... escribo sobre mi vida en un campo donde todo tiene relación, donde las especifidades valen madres, donde la confusión es sólo una, donde no quiero encontrar el hilo negro porque no es el momento, porque todavía no quiero (aunque puedo). Y odio las distracciones y ahora se me presenta una, por ahí, escondida, perdida. Hay que tener agallas para hacer ciertas cosas, las respeto y doy un peso por ellas, ¿las degrado entonces? ¿El arte por un peso? ¿Por qué no puede ser alta cultura? ¡Loca!
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